El Cantar de mi Tierra: Jorge Fleita, Músico-Productor y Representante

jueves, 24 de mayo de 2012

Jorge Fleita, Músico-Productor y Representante

JORGE FLEITA – DOCENCIA Y PRODUCCIONES ARTÍSTICAS:

Guitarrista del querido CHANGO NIETO durante casi 41 años, desde el año 1967 hasta su última actuación, el 08/12/07, en la ciudad de Trelew. También integro entre los años 71 al 75, el conjunto mendocino LOS ALTAMIRANO.

Después del fallecimiento del recodado CHANGO NIETO, luego de un lógico y triste paréntesis, encuentra un nuevo lugar dentro de la música, en la docencia y producción de jóvenes voces para nuestro folklore. Sigue ligado a la música, tratando de transmitir todas sus experiencias en tantos años de trabajo, ayudando, guiando y produciendo artísticamente a buenas y jóvenes voces nuevas.

Entre los artistas a quienes produce y representa podemos nombrar al ex Tucu Tucu, Carlos Sanchez quien esta a punto de lanzar su Cd Homenajes con temas de su autoria dedicado a amigos y compañeros de ruta. Los Altamirano con quien compartiera parte de su historia en la música quienes también están trabajando en próximo Cd y Natali, una joven de 24 años con un prometedor futuro y presente en nuestros escenarios y corazones.

Jorge Fleita: jorgeofleita@gmail.com FACEBOOK: http://facebook.com/jofleita

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La pucha con el hombre

El hombre nace y muere a veces sin vivir.

Camina desde el niño al viejo sin gozar

de eso que el mismo le llama felicidad

y si la tiene aquí la buscar allá.

Tropieza tantas veces

en una misma piedra.

Fruto que llega a pasa

sin madurar.

Si tiene tira o quiere tener mucho más

es un misterio y es de la vida sal.

Tiene alma de guitarra

encordada de estrellas

y es una falta envido

su corazón.

Solo se diferencia del reino animal

porque es el hombre el único capaz de odiar.

Pero mientras el hombre

se asombre llore y ría

será la fantasía

que Dios creó.

Es una lágrima de niño y de crespín.

Es monte denso, copla, vida y manantial.

Es muy capaz de dar la vida o de matar.

Es luz y sombra tierra arada y arenal

La pucha con el hombre

querer ser tantas cosas

y nunca es mas que cuando

tan solo es él.

Es un camino que anda solo bajo el sol,

sendero trajinado por sueños de amor.

Es un bombo legüero

garroteado de chango

con son de vino triste

y de manantial.

Solo se diferencia del reino animal

porque es el hombre el único capaz de odiar.

Pero mientras el hombre

se asombre llore o ría

será la fantasía

que Dios creó.

Pablo Raul Trullenque

5 minutos en la jugueteria

CINCO MINUTOS Y LA JUGUETERÍA

Todos los días, cuando el despertador me grita:

¡arriba carne de escritorio, toma tu portafolios!,

te esperan, la oficina, el tren, los colectivos,

las ocho horas diarias, el jefe, con sus iras.

Todos los días paso por la vidriera que me atrae,

que me atrapa, de una juguetería

y los cinco minutos que tarda el colectivo, vivo, toda una vida.

Un caballo de cartón galopa una ilusión por toda la vidriera

y un oso gordinflón pintado de marrón, ojos de lentejuelas,

a una princesa azul, con vestido de tul, gracioso se le acerca,

para bailar el vals que toca en su acordeón un viejito de cera.

Se acerca el batallón de plomo y el tambor marca su rataplam,

parecen de verdad, quien sabe a donde van, que guerra los espera.

Aldeanas de papel se asoman al balcón de alguna casa vieja,

pañuelos de color le van diciendo adiós, con lágrimas de temperas.

Pero hay un niño dios dormido en su jergón con las palmas abiertas

y todo el batallón, se queda en su lugar, ya no marcha a la guerra

y de felicidad, un mono de peluche hace sus piruetas

y bailando un minué, le va pisando el pie a una marioneta.

Sentado en su rincón, bonete de color con su boca grotesca,

hace a todos reír, entrega el corazón en cada voltereta,

un payaso de amor, un loco, un soñador, un sentido poeta,

que da felicidad y se sienta a llorar, sus lágrimas de pena.

El tiempo ya pasó, yo no soy un juguete, no me puedo quedar.

Al diablo la oficina, el tren, los colectivos, las ocho horas largas,

el jefe con sus iras, si tengo el corazón del oso de cartón,

quiero bailar un vals y ponerme un bonete,

no marchar a la guerra y ver de cerca a Dios,

dormido en su jergón, con las palmas abiertas

y después de cantar, de reir, de bailar, de saltar,

de pasar por bufón, de dar el corazón,

por que soy un poeta, un loco, un soñador,

hacer como el payaso, llorar mis penas, solo, sentado en un rincón.

RAFAEL AMOR®

Corazon Libre

CORAZÓN LIBRE

Te han sitiado corazón y esperan tu renuncia,

los únicos vencidos corazón, son los que no luchan.

No los dejes corazón que maten la alegría,

remienda con un sueño corazón, tus alas malheridas.

No te entregues corazón libre, no te entregues.

Y recuerda corazón, la infancia sin fronteras,

el tacto de la vida corazón, carne de primaveras.

Se equivocan corazón, con frágiles cadenas,

más viento que raíces corazón, destrózalas y vuela.

No te entregues corazón libre...

No los oigas corazón, que sus voces no te aturdan,

serás cómplice y esclavo corazón, si es que los escuchas.

No te entregues corazón libre...

Adelante corazón, sin miedo a la derrota,

durar, no es estar vivo corazón, vivir es otra cosa.

No te entregues corazón libre...

RAFAEL AMOR®

Pequeño Manual del Reprimido

PEQUEÑO MANUAL DEL REPRIMIDO

El loco de la vía, nació en plena era del confort a crédito. El auto, el piso, la heladera, las pantuflas, las desinformaciones del periódico, el Mercachifle de un televisor, que invariablemente a diario en cada casa abre su valijita de sorpresa, como aquellos charlatanes callejeros de sonrisa canallesca y la serpiente al cuello. Dentífricos que curan el pie plano, que hacen crecer enanos. Desodorantes que incitan al amor, que salvan la pareja. Detergentes que quitan cualquier mancha, aún las de conciencia. Jabones para el cutis de la estrella oportunista, usted puede ser como ella, pásese por el cutis el talento. La juventud que ve la vida color rosa, gracias a una chispa de gaseosa. Cigarrillos, rubios, verdes, amarillos, de todos los colores, menos rojos o negros, que hacen mal a los pulmones del vaquero de sonrisa de costado o que allá en las rocallosas, entre cactus, coyotes, y musiquita de violín desafinado, nos convence que morir, por morir intoxicados, lo hagamos con tabaco americano.

Fútbol, fútbol y más fútbol. Declaraciones del hipócrita de turno y más fútbol otra vez.

El figurín de moda que con voz espasmódica y gestos relamidos, nos muestra las islas del Pacífico, como marco a sus canciones virginales. Curas que nos dicen que hay que tener paciencia que hay que poner la otra mejilla, hasta que nos vuelvan idiotas a sopapos, habrá que seguir esperando de rodillas.

Ya es el fin. El fenicio cierra su maleta y como despedida nos muestra la careta sonriente del que manda, entre los pliegues de la bandera y los triunfales acordes del himno de la patria.

Y fue un domingo de madrinas gordas

y curas sonrientes,

de monaguillos, ángeles burócratas,

que prendidos a la manga del padrino

por una limosna,

le lavaron el pecado original,

así entró en el paraíso terrenal.

¡Ya es un santo! ¡ Y ya es un santo!. Dijo una señora de mantilla, misal y rosario, rígida como un cirio, para la que en su enferma beatitud, la vida era un pecado, el amor, otro pecado, la carne ¡uy! que pecado, y más pecado aún si la carne, la vida y el amor, eran de los demás. Se santiguaron y se fueron a seguir pecando con religiosidad.

Su papá era un señor disciplinado,

dueño de la verdad,

como un Dios de sabio y de lejano.

Su mamá, acostumbrada a obedecer

por miedo a envejecer,

sin tener el pan y el techo asegurado

o sea, un matrimonio bien formado.

Su papa se hubiera ido con aquella bailarina del bajo, mezcla de perfume de oriente con albahaca de barrio, casquivana, envuelta en el misterio de sus ojos rasgados, pero y el que dirán y la novia, y la madre de la novia, que tenía todo arreglado. ¡Ah! La novia, ella que la educaron para soñar siempre con la iglesia y el vestido blanco, la gente de etiqueta, les veía la cara a todos, menos al novio, pero que importaba, el asunto era casarse, mire, casi era como si hubiera nacido solamente para eso, claro que de preferir, prefería aquel actor de moda que nunca le había hablado, o aquel vecino tonto y antipático ¡eh! A veces no se puede hacer lo que uno quiere, mas vale pájaro en mano que cien volando, primero la obligación, después la devoción, hay que forjarse el futuro, total el amor con los años y los hijos viene.

Le inculcaron la obediencia

y el deber, lo bueno y lo malo,

el misterio de la vida y el nacer

la moral inmoral de lo prohibido,

un cielo prometido,

el pecado mortal con la mujer,

la patria y otros cuentos a saber.

Toma la sopa, tomas la sopa, que sino va a venir el coco y entre los dos terrores elegía la sopa, y de noche lloraba de dolor de estómago y de miedo. Hay que ser bueno, muy bueno, por que sino los reyes magos no te traen nada este año. El misterio era saber que era ser bueno, más que los reyes magos, ser bueno es hacer siempre lo que ellos quieren, lo supo con los años. Y cuando Eva le dio la manzana a Adán, (no iba a esperar a que se le pudriera) la cigüeña que es un ave de guardapolvo blanco, guantes de goma y estetoscopio colgando, trajo a Caín y a Abel desde París. , Y ¿QUIÉN APARECIÓ ENTONCES eh? La maestra, castradora, semidiosa, con su edípica ventaja de segunda madre, sacó de su galera de convencionalismos, próceres serios de patillas largas, militares enojados con el adversario. Los militares siempre tienen adversarios, frailes beatíficos, metidos en política, héroes decididos a salvar a la patria, la patria que es un sitio que defiende muchos para que unos pocos vivan a sus anchas, patria, patricio, patrón, patriarca, patraña, sacó himnos triunfalistas, banderas, ¿banderas?, banderines, banderolas, vandalismo, bandidos, historias en las que siempre triunfa el bueno, entre comillas, así nació la carne de cañón, el no te metas, la reserva del futuro.

La competencia, las luchas a destajo

sin oír ni ver, al trepar el dolor de los de abajo.

A forjarse cada uno su futuro

y aunque resulte duro,

a respetar sin chistar la ley del juego

la famosa ley del gallinero.

¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! Y así fue como un niño normal, educadito sumiso y sin color, que iba a misa todos los domingos y a pesar de su rubor con las mujeres, pensaba en los placeres y oscilaba entre el diablo y la inocencia, su pobre y reprimida adolescencia.

EL CASAMIENTO

Y llegó otro amor menos poesía pero más seguro, sin esa aventura de tal vez mañana ya no nos veremos. Un amor conjugado en solo tiempo presente. Un amor que ponía las horas en su sitio, un amor costumbre, un amor con ese idioma cotidiano de pensar en el nido, y envejecer cuidando el ala de los hijos, para que un día de pronto se suelten a volar, un cielo rutinario, para escribir la historia de cada hombre distinto exactamente igual.

En el tira y afloja de los sentimientos

ella con su halo de virgen ruborosa

en el papel sumiso de noviecita sosa,

él atildado siempre elegante,

posesivo el modo, protector el gesto

cayeron en la trampa, cayeron en la trampa,

del casamiento.

Luego la suegra lo dispuso todo,

vistió al suegro de traje azul marino,

eligió la iglesia, el cura, los padrinos

a su capricho. Tras de su velo, vigila alerta,

con tanto celo, que en la noche de bodas,

que en la noche de bodas, no estuvo por un

pelo.

Firmaron un contrato por un amor eterno

y cuando el hecho estuvo consumado, sin remedio

Tratando de caer en brazos de su yerno,

en un desmayo para las fotos de instantes tiernos,

con un ojo abierto, bendijo el matrimonio

con su llanto materno.

Se dijeron las cosas que se dicen siempre,

que si gana una hija, que si pierde un hijo,

el arroz, el chiste feroz de algún amigo,

y ellos radiantes, rosas sonrientes,

muestran los dientes para el retrato,

por fin han conseguido llevarse al agua

al gato.

La vieja que llora la pérdida del nene

por culpa de esa intrusa, silente, entrometida

que vino a robarle el amor de su vida.

Gime el padrino en la sacristía,

protesta el cura, con coro y con alfombra,

con coro y con alfombras con flores y con misa

aumenta la factura.

Una luna de miel postales y recuerdos,

ella que lo inspira, que lo vuelve poeta,

él se siente un héroe, Adán, superatleta,

y en nueve meses, entre escarpines y pañoletas

crecerá una flor, crecerá una flor de luz y

competencia, para las abuelas.

NACIMIENTO DEL HIJO

Va a ser médico, decía el abuelo pensando en sus achaques.

Abogado, decía un tío al que volvían loco los acreedores

con la orden del juez para un embargo. Va a ser futbolista,

sacudió el silencio con su voz de tribuna, otro tío a quien

el fútbol había convertido en un robot con la materia gris

siempre fuera de juego.

Va a ser sacerdote, dijo la abuela, acariciando la idea de que por ese enchufe podría llevar la voz cantante en el rosario.

Dios nos libre, dijo la otra, va a ser soldado, que pase lo que pase, siempre tienen el pasar asegurado.

Que sea lo que él quiera, decía la madre, pensando en que más

adelante ya vería ella lo que más le convenía, y el padre

en un rincón soñaba...

Ha nacido mi hijo, todavía huele al pecho de su madre,

huele a sexo, a sangre florecida, viene oliendo

a vida.

Su madre quiere que le cante una canción de cuna

con angelitos gordos que le velen el sueño,

con hadas milagrosas, con duendes bondadosos.

Yo no puedo dormirlo con pobres fantasías,

yo quiero que despierte, a la luz a la muerte

que le dará la vida.

Más allá hay un mañana del que será testigo,

más allá de la luz enferma de este siglo,

más allá del presente, cobarde y confundido

tendrá que ser un hombre, mejor de lo que he sido

y deberá cambiar lo que nunca he podido.

Su mundo será otro, cósmico, infinito, que el amor

no le quepa entre cuatro fronteras.

Deberá despegar de este mapa amarillo,

de este globo pinchado, errante, dividido

y deberá llegar al ser más solitario,

al planeta más lejano, hasta el mundo más mínimo,

para gritarles: - ¡Vivo!, - ¡Soy dueño de mí mismo!

y ¡Vivo!.

RAFAEL AMOR®